Eg drepte bloggen i vinter. Eg visste ikkje kva eg skulle
sei lenger, og eg måtte skru av ein kanal for alle andre rundt meg stod på. Joachim
spurte kvifor eg ikkje skreiv her meir, og eg svarte at eg har ingenting å skrive
om. Skriv om det då, sa han. Eg kunne jo skreve om lørdagskveldar og
fredagskveldar der eg gjorde rekneskap, stifta kvitteringar inn i permar,
overførte pengar til momskonto og stirra inn i skjermen. Eg kunne skreve om å
våkne ein morgon å innsjå at eg har pådratt meg eit flink pike-syndrom eg aldri
har hatt før, eg har flippa ut over excel-ark og hatt uoppnåelige forventningar
til kva eg skal rekke iløpet av ein dag. Eg har alltid gjort det eg ville, tatt
fotoutdannelse istadenfor å gå på universitetet, flytta til Paris istadenfor å
få ein jobb, satsa på å jobbe som frilansfotograf istadenfor å finne noko
trygt. For eit par år sidan ville eg berre sagt slapp av du, då, og fortsatt å
gjere det eg ville, kva det enn var i øyeblikket. Mens no gjer eg jo akkurat det eg vil, meir står på spel. Eg
elskar å leve av foto, men innimellom skremmer det vettet av meg, at det kun er
eg som kan styre denne skuta, kva om eg blir sjuk, kva om eg gjer feil, kva om
eg ikkje får jobb, kva om det ikkje blir bra nok, kva om, kva om, kva om. Eg
har stabla dette prosjektet på beina, korleis overleve, tatt bilder av så mange
fjes, så mange venner, familiar, brudepar, forfattarar, babyar, hundar, mødre,
døtre, gutar og jenter. Eg har blitt heime i senga mens dei andre har
gått på fest, fordi eg skal opp tidlig, eg har avlyst avtalar på grunn av jobb,
vært ein fraværande venn og heile tida gleda meg til å finne rytmen, og innfinne
meg med at eg heilt aldri veit kva som kjem til å skje.
Eg konkluderar med visdomsord frå Patti Smith. Dei finaste seks minuttane eg har sett på lenge: